Idem

Encontrarnos más allá del olvido.

 Ah, el amor imposible: sepa el júbilo,
lo saben ya los días y la casa,
no habrá un abrazo más ni un desayuno,
que el cuerpo entienda bien ¡nada de nada!

Desde hoy será morirse la palabra.
Mañana, es un buraco en el oscuro.
Y vos y yo, mi vida, quién pensara,
los dos, dos otra vez, ¿Qué sabe uno?

Te vas toda de párpado sin ojo,
cayó mi corazón por una pierna,
gritó nuestro destino el cartón lleno

de un epitafio dentro de un pimpollo.
Y, aún, qué buena suerte tanta pena:
pensá qué hubiera sido no querernos

Horacio Ferrer, El amor imposible.

Te extraño tanto.

Heartbreak can kill, but leaves no trace.

Proust - Le Temps Retrouvé by Raoul Ruiz

Y siempre prometía que iba a estar ahí, y no se dio cuenta que la satisfacción le era esquiva, que el deseo lo hacía ceder constantemente, que no había posibilidad de ser feliz en su intento de serlo escuetamente, siempre, casi todos los días.

Perturbaciones

Me percaté de que era trágico, irremediable y sencillamente capitalista.

Era estable sentir que finalmente uno es un dead man walking, que no va a morir pero que se va a sentir en ese estado indefinidamente, sobre todo en los instantes previos a que te atrapen. Perder la libertad, esa que no tuvimos más que en nuestra felicidad, en esa quietud placentera de saber que puede pasar, que puede, pero no pasa.

El delito que no resulta crimen, ese que no tiene el menester de ser crimen, es una operación común en un mundo donde lo injusto impera dentro y fuera de lo establecido, y no estoy siendo moralista, ni quiero postular nada que sea novedoso.

No quiero que esto parezca un juicio de valor.

Algunos criminales son artistas y sus acciones son más valiosas que las de un ciudadano modelo.

Es sólo el hecho particular del delito el que vuelve lo transparente en incierto.

(Indefiniciones en un mismo cuerpo)

Cuando cae ese relato que deja en descubierto todo lo incoherente, es cuando la historia se torna exquisitamente compleja para el jurado y terriblemente trágica para el delincuente.

Como cuando el amor se va, y la humillación se hace carne.

Lo frío y lo cruel

Los amantes de las prostitutas
son felices, dispuestos, satisfechos;
en cuanto a mí, tengo los brazos rotos
por haber abrazado las nubes.

Lamentaciones de un Ícaro, Charles Baudelaire.

Como el fluir de mi conciencia, respirè sabiendo que el transcurrir es un placer efimero pero perenne. Fuerte impulso el de prescindir de la emoción, fuerte impulso es no sentir en el fondo del corazón, en el centro de la piel, esa pasión fría y lógica, ese amor racional, ese puro y exquisito amor a lo racional.

Lo rendu

El fanatismo despreciado por la elegancia.

Now the party's over
I'm so tired
Then I see you coming
Out of nowhere
Much communication in a motion
Without conversation or a notion

Avalon

When the samba takes you
Out of nowhere
When the background's fading
Out of focus
Is the picture changing?
Every moment
And your destination

You don't know it

Avalon

When you bossanova
There's no holding
Would you have me dancing
Out of nowhere

Avalon

'Avalon', Roxy Music.

A letter to James Dean

Morrissey - Suedehead (dedicated to James Dean)

Dream as if you'll live forever, live as if you'll die today

James Dean.

Avant-garde, la juventud como frente de batalla, como único lugar de resguardo, como belleza impoluta ¿Era idealizarte pensar que eras sinónimo de perfección, de esa copresencia virginal entre talento e inocencia? Concebirte por fuera de nosotros fue nuestro mayor pecado, tu justicia fue morir joven.

And time not tied is time to feed

Giorgio de Chirico - Hector y Andrómaca , 1917

Todas las noches le pedía que toque la misma canción, por lo menos el principio, creo que finalmente era lo único que sabía. Pero a mí me seducía lo mismo, y a pesar de que por repetición ya se convertía en un chiste, yo lo disfrutaba, porque me recordaba en qué lugar estábamos. Algunos no llegamos a ver algo mejor.

Eras la melancolía, o más bien querías serla. Pero yo te advertí que no es lo mismo pensar en Andrómaca que recordarla, si es a eso a lo que Baudelaire se refería.

Yo te dije: “de las cosas que forjás como recuerdos, sólo los mismos que son ahora, serán después” y te remarqué: “si prohibimos de manera arbitraria el sentido, el sentido se abrirá paso, como se abren paso los vivos más allá de las tumbas”. Pero vos no me escuchaste, y atado al mástil de las sirenas me dijiste: “vos sabrás pronto, lo que por fuera de la nostalgia yo volveré a ser”.

Así, reflejados en el rio de lo incierto, vimos la intensidad de eso que retorna y vuelve a nacer. Estabas cerca, muy cerca, con el viento impiadoso que muy rápido al oído nos susurraba lo ingente.

El tiempo ya era una imposición.