Gorgeous II

Nature is a language, can't you read?

Gorgeous

'Suburbia' - Richard Linklater

You hear a song, you spin around
And you laugh as your feet hit the ground
You feel like a celebration
This time around

So you go to a bar
And you talk to your friends
About girls and cars
And even though you're bored
They'll only go this far

You're so gorgeous, baby
You're so gorgeous, save me
You're so gorgeous, baby
Yes you are

'Gorgeous', Gene Loves Jezebel

Quisiera poder contar la experiencia de lo que es ser joven. El concepto de lo que es ser verdaderamente joven. De qué manera productiva funciona la incoherencia y la segundidad, entonces me remito a esa figura libre de inhibiciones, libre de barreras que operan desde el inconsciente, barreras que como sistema en algún punto se convierten en abstracciones reales que actúan como falsos moderadores, y tomo como ejemplo esa lista de enumerables valores mundanos, hipócritas, ingentes, convocados a proclamarse en la mal llamada “madurez”.

Quisiera poder precisar ese punto donde la inocencia deja de ser inocencia y se transforma en un cuerpo orgánico que funciona con sus miedos, sus asombros, sus pasiones y pulsiones, con su goce fuera de toda pretensión superadora, solo goce en su más alto pedestal. Siempre con sufrimiento, pero un sufrimiento placentero en su llegar a cada uno de los nervios de ese todo; y a veces, pocas pero precisas veces, un llanto, un llanto dado desde lo más profundo de la honestidad para con sí-mismo.

Nunca vi algo más perfecto, extraído de su circunstancia y de sus limitaciones, arrojado al mundo de manera tan sincera, tan sabia. El engranaje perfecto para que uno se sienta funcional, el elemento liberador, pero inalcanzable, inalcanzable, imposible de alcanzar, y justamente por eso, incorruptible.

Quisiera no querer explicar, lo que, por grandilocuente connivencia, jamás seré.

La verde catedral de la memoria

1. lo que es, ese concepto, que es pero no está, es una idea absolutamente liberadora, es extremadamente “deseable”, dan ganas de perseguir esa dualidad, esa fuga constante. Y es deseable porque no se alcanza fácilmente y porque la idea de tenerlo resulta relajante, por eso es como la playa, porque es pacífico, es tranquilo, es risueño y es somnoliento, por lo menos en el recuerdo, en esa idea de querer estar en la playa

Halcones de la noche

Edward Hopper - Nighthawks , 1942

¡París cambia! ¡pero, nada en mi melancolía

se ha movido! palacios nuevos, andamiajes, bloques,

viejos arrabales, todo para mí vuélvese alegoría,

y mis caros recuerdos son más pesados que rocas.

Charles Baudelaire

Había una diferencia abismal, yo no la sabía (aunque la sospechaba) y a pesar de la advertencia, seguía inclinándome por la nostalgia. Vacuo impedimento el que me alejaba de la melancolía, porque para mí seguía siendo válida la añoranza y ni la alegoría, ni el emblema, podían apartarme del símbolo de lo que fue bello y placentero (y que por sobre todas las cosas debía ser eterno). Los 15 minutos de Bukowski siempre me supieron a poco, el festejo de Baudelaire, el descubrimiento de Benjamin, no eran lo suficientemente trágicos como para revivirlos. Cuando yo te encontré no pude sino reírme porque sabía que las ruinas que íbamos a construir nunca más serían terreno fértil. El habrá sido que llena el presente, ese devenir renovable, tiene que quedar en el pasado, porque es único, y lo único sólo puede estar cargado de intenciones en el recuerdo.

Holzwege

“Celebración… es la propia moderación, es la atención, es cuestionar, es la meditación, es el esperar, es un paso más allá en la mirada más despierta de la maravilla – la maravilla de que hay un mundo mundano moviéndose alrededor nuestro, que hay seres en vez de nada, que las cosas son y que nosotros estamos en su medio, que nosotros mismos somos y aun así apenas sabemos quiénes somos, y apenas sabemos que no sabemos esto.”

Martin Heidegger.

Qué errado pensar que la noche es algo que deviene, la noche es nuestra capacidad para adentrarnos al misterio, para darle su merecido lugar ya fuera de la abrumadora presencia histórica de esa “verdad” que proclama el día. La noche está en nosotros omnipresente. Y así inmortal se constituye no sólo como formas sino como apariencias, de lo que es y no sabemos qué es, de lo que no es necesario acaparar saber. Entonces la noche se proclama como el misterio que nos advierte que debemos, por esencia, darle lugar al misterio.

Erratum (collage)

Carlos Gallardo

y la casa se va, la casa insomne
que se levanta y anda entre las ruinas
se va yendo contigo.

la casa insomne que se levanta y anda entre ruinas / y la casa se va / se va yendo contigo

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Todo el amor de las antiguas cosas a las que acaso dimos, sin saberlo

la duración exacta de la vida.

Olga Orozco

Oda a la juventud

She was never bored, because she was never boring.

Infinitos espacios de preguntas sin respuestas, la incertidumbre punzante, la negativa presente, el invierno ausente. Regresos a la inocencia, a lo perdido, al deseo absoluto, de que me calles. El deseo absoluto, de querer recorrer, en muda copresencia: tus bastas playas, tus fértiles campos; de ideas e ideas, de conceptos y de abstracciones, de objetivaciones y de observaciones, de dialécticas y de lógicas, de razonamientos y desesperanzas. De nadas, nadas y más nadas.

Hambre, de hambre de algo que escapa, que escapa a los sentidos, los besa, los gusta, los toca y los huele, pero que después se va, se fuga para existir porque es en función de su movimiento, es mientras escapa, y eso es lo que lo alimenta, lo nutre, lo que lo hace sentido. Gula de vos, que no estás, que sos campos, playas y ciudades que se esfuman, que se hacen ruinas y que se reconstruyen (diferentes, siempre diferentes) en cuestión de repeticiones ignominiosas, de segundos amalgamados en un vos que no es vos, sino que es el medio para que existas vos; una parte de vos que remite a tu todo. Gula, imponente gula, descarriada, excesiva en sí, en mí; voraz gula de un fetiche.

Parte que encuentra su éxtasis y que hace su 'timing', su 'absolute milieu', que recorta y hace suyas las pretensiones de normalidad, porque no hay nada con más sentido que el sinsentido relatado, narrado en un acto eterno, convertido en símbolo de lo que es bello y no correspondido, el punto culmine de las posibilidades de las pretensiones. Y aquí voy otra vez, y verás que no me puedo explicar, pero ¿qué serías vos, si en tu eterno “sin-retorno” yo te explicara? Así como en la locura hay mucho más entendimiento que en la razón, vos vas a saber sin entenderme, y yo te voy a aprehender, sin poder, plenamente, degustarte.

La locura no es un don divino, es la cualidad más trascendental, concreta y verdadera que (a fuerza subversiva) surge de nosotros. Porque nos hace visibles como lo que realmente somos.

Y no hay nada más honesto que verte, y que bailes.

El otro día me quedé mirando

Pollock

Many philosophies refer to sight; few to hearing; fewer still place their trust in the tactile, or olfactory. Abstraction divides up the sentient body, eliminates taste, smell and touch, retains only sight and hearing, intuition and understanding. To abstract means to tear the body to pieces rather than merely to leave it behind: analysis.

The Five Senses

A Philosophy of Mingled Bodies

Michel Serres

Translated by Margaret Sankey and Peter Cowley

La Primavera es como una quizás mano
(que llega cuidadosamente

de la Nada) arreglando
una ventana, hacia la cual la gente
mira (mientras
la gente observa
arreglando y cambiando, colocando
cuidadosamente allí una cosa
extraña y aquí una cosa conocida) y

cambiando todo cuidadosamente

la primavera es como una quizás
Mano en una ventana
(cuidadosamente acá
y allá moviendo Nuevas
y Viejas cosas, mientras
la gente observa cuidadosamente
moviendo una quizás
fracción de flor aquí poniendo
una pizca de aire allá) y

sin romper nada.

E. e. Cummings

Road movie.

Roger Corman cuenta la siguiente anécdota: "Stallone fue un actor excelente desde sus comienzos, aunque mucha gente no haya sabido o no haya querido verlo así. Me tropecé con él poco antes de que se estrenara Rambo. Yo sabía que había trabajado con amigos míos. ‘¿Cómo fue todo?’, le pregunté. ‘Bien, pero al ver la copia de trabajo me percaté de que la película era muy aburrida’. Era una película repetitiva y soporífera. Me contó que fue en busca del montajista, el cual había trabajado en algunas de mis producciones, y le dijo: ‘Descarta todo lo que no sea acción, trata al film como lo haces con los de Corman’”. El resto es historia, 100 millones de recaudación, la transformación de Stallone en un ícono y la creación de un personaje inolvidable.

(Del ciclo "Generación VHS", Malba)

No era importante otra cosa, porque, y lo había dicho alguna vez en relación a la poesía, y ahora lo vuelvo a copiar (por extensión); ni la ideología, ni el método, ni lo melodramático, ni la estructura, ni el tema, ni el motivo, ni la economía, ni la acción, ni el efecto, ni el estatus eran/son importantes, lo importante es el timing, el absolut milieu, eso es lo único importante. Por eso es todo lo que pretendo del arte.

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In the flesh.

Y contrario a Platón, Proust le permitió el mundo de las ideas al arte:

“Peter Quince al clavicordio”

IV

La belleza es momentánea en la mente--
El trazo ligero de un portal;
Pero en la carne, es inmortal.

El cuerpo muere; la belleza del cuerpo vive.
Así mueren las tardes, en su verde curso,
Onda en perpetuo flujo.
Así mueren los jardines, su dócil aliento perfumando
El capuz del invierno, contrito.
Así mueren las doncellas, en el auroral
Festejo de un coral de doncella.

La música de Susana tocaba las lujuriosas fibras
De aquellos blancos ancianos; pero al huir,
Dejó sólo el irónico rasguño de la Muerte.
Ahora, en su inmortalidad, toca
La clara viola de su memoria,
Y hace de la alabanza un constante sacramento

Wallace Stevens.

Guión

(...)
There is no mountain, there is no god, there is memory
of my torn life, myself split open in sleep, the rescued
child
beside me among the doctors, and a word
of rescue from the great eyes.

No more masks! No more mythologies!

Now, for the first time, the god lifts his hand,
the fragments join in me with their own music.

The poem as a mask, Orpheus. By Muriel Rukeyser

Oscuridad total, se oye un ruido de algo que cae estrepitosamente, un crujido, y el abrir de una persiana americana que deja entrar luz de día a una pequeña habitación, que da a contrafrente en el piso 4 .
El personaje que abre la ventana, levanta del piso un pequeño despertador de metal, mientras murmura, todavía dormido, alguna blasfemia.

No entiendo por qué todavía me cuesta tanto adaptarme al amanecer, siempre que lo pienso me acuerdo de los domingos en casa cuando temprano mamá venía al grito: “Vamos, arriba, arriba, que esta casa no se limpia sola”; que desagradable el ruido que causaba al abrir la puerta cancel, y lo peor era la luz blanca que entraba de golpe y me miraba. Yo tratando en vano de taparme con las sabanas y deseando, molesto, estar en otro lugar, en otro tiempo.
Con desgano, pero con una cierta convicción interior, se cambia rápido, tiritando por el frió, alcanza vagamente en tiempo para hacerse una taza de café, agarra unos libros y parte hacia la facultad. Toma un colectivo y oportunamente consigue un asiento. En el camino mira por la ventana

Podría llamarla, ¿la extraño? (no es una pregunta, pero cómo decirlo de otro modo). Debería ver menos televisión, pero no sé, no creo todavía ser lo suficientemente feliz como para dejarla.

Repentinamente el colectivo frena, y se da cuenta de que su parada está próxima, se acomoda y dos cuadras más adelante baja.
Al subir por las escaleras de la facultad sigue pensando

Bien: me tengo que comprar Las Palabras y Las Cosas y esa opera del payaso de Leoncavallo que aparece en Los Intocables, algo de ropa y guardar algo para las putas; espero que el 5 me paguen...

-Soledad, espacios vacíos, como quisiera dejarlo todo en algún lugar más, algún lugar más.-

Entra a un aula y en el medio de la clase reflexiona acerca de la vacuidad del pluralismo opositor del que habla Aliverti, piensa en Foucault, Nitzsche, y en Silvio Rodríguez: “Yo no sé lo que es el destino/ caminando fui lo que fui/ allá dios que será divino/ yo me muero como viví” se acuerda de Cantares de Serrat. Tiene ganas de llorar, pero no por la canción.
Sale, va al baño, se lava la cara, suspira y piensa en mármol, en lo eterno, en Borges, en caminar por la ciudad como hacía Borges, en llorar como Borges; con pocas pero precisas lágrimas

Tantas cosas más graves que esto, pero no puedo dejar de sentir, como si fuera un defecto.

Sigue teorizando como si sus pensamientos fueran máximas universales no manifiestas, como si escribiera un libro silente. Una forma que en vano intenta canalizar el dolor de manera que no se pierda sino que se transforme, en ideas más y más dolorosas aún, pero que en cierta medida le dan una gratificación en beneficio de su comprensión, como si el conocimiento fuera un premio tácito

Me encantaría, algún día, dejar esta melancolía tan hermosa, esta resignación tan intensa y dedicarme a crear mi historia... (Escribe)

Mientras regresa caminando hacia su hogar se detiene a observar unas vidrieras de ropa, pasando por Lacoste, Yves Saint lauren, Chevignon; a veces la ropa no hace al hombre. Todo a su alrededor le recuerda a esas calles de Nueva York que tan solemnemente se muestran en Manhattan, pero que nunca tuvo la fortuna de constatar, y piensa en un tiempo que no le corresponde, en un espacio que nunca será suyo, en cómo hacer para evitar la mediocridad, cómo hacer para que todas sus acciones y reflexiones tengan un poco más de sentido, para que todo trascienda mas allá de su realización personal, del goce espiritual, de esa flexibilidad moral de la que tanto habla; cómo hacer para sentirse libre y sin culpa.

Hace una semana que no sale el sol y me afecta demasiado.

Sale de ver una película sobre la “movida” sexual de Nueva York. En el colectivo mira por la ventana, como observando; entretanto una chica que estaba sentada junto a él se levanta y camina hacia la puerta, en eso mira la remera que lleva puesta, que de manera llamativa dice “New York” justo sobre sus pechos, le resulta extraño y casi se sonríe. La mujer baja y al hacerlo deja en descubierto a un chico que estaba sentado frente a él un par de metros más adelante. Tiene unos preciosos –fue la única palabra que lleno esa necesidad vacua de lenguaje- ojos verdes; él mira, mientras desde lo más microscópico de su piel se revela ese deseo tan llano tan superficial tan natural y tan reservado de acercarse y besarlo. Pero como siempre le sucede, ya sea hombre o mujer, hay algo en su interior –en ese límite virtual que existe entre la piel y los sentidos- que se lo impide, algo que estando en el cine desaparece

Yo no voy a bailar y vos no vas a cantar...

Él siempre estuvo convencido de que su existencia era innecesaria o a lo sumo inútil, pero al mismo tiempo de que se jactaba de eso, sabía que el placer hedonista era algo que sólo se conseguía en vida, por lo contradictorio, y por supuesto daba ira –como él solía repetir- de la injusticia, encerrándose cada día más en lo cerebral, se sonreía cada vez que lograba conformar un pensamiento, una idea placentera, que reforzara esa convicción de que todo está perdido y que la gente no logra percibirlo, sólo él lo percibía, aunque a veces dudara demasiado. Se sentía ciertamente superior, percatándose de que ya no existe equilibrio, opto por un camino; el de la felicidad, sin darse cuenta de que por debajo subyacía el dolor de la indiferencia, ésa que se reboza de la indiferencia de los otros. Ya decidido y después de un tiempo de futilidades necesarias logro realizar lo que fue el único acto verdadero de su vida; él era una contradicción.